Nous sommes en juin 1943 il vient de recevoir son ordre pour partir en Allemagne effectuer les travaux obligatoires instaurés par Hitler, il a juste 21 ans. "Je ne partirai pas en Allemagne, si l'on m'oblige je sauterai du train en marche, je ne travaillerai pas pour les boches !" "Nous te cacherons quelque part dans la maison ou ailleurs" lui dit son père qui avait fait la drôle de guerre, celle des tranchées où des enfants qui avaient tout juste 18 ans, étaient baptisés soldats et envoyés sur le front se faire massacrer, c'était le nombre qui faisait la puissance d'une armée. Il revint les poumons brûlés par les gaz, et garda toute sa vie des séquelles..."Non, non, je ne veux pas me cacher ici, vous savez qu'il y a des miliciens et s'ils me découvrent nous serons tous fusillés, c'est trop risqué." Dans le village voisin chef-lieu de canton, un pasteur s'occupait de rassembler des jeunes afin de les soustraire aux travaux obligatoires, le but étant de conserver un potentiel de force rendu opérationnel le moment venu. Mon grand-père rencontra cet homme d'Eglise qui l'informa qu'un maquis comme l'on disait, se constituait dans la forêt d'Aire de Côte. Le Pasteur le mit donc en relation avec le commandant et mon oncle rejoignit le 6 Juin la cinquantaine de jeunes maquisards déjà rassemblés. Ces derniers ne possédaient que quelques fusils de chasse comme moyen de défense, ils vivaient dans un baraquement en planches, leur vie se résumait à attendre, attendre l'heure de relevé des sentinelles, attendre les armes que l'armée américaine devait leur envoyer, attendre les provisions... Un matin le 1er juillet 1943 de fort bonne heure, le chef étant informé qu'un traître les a vendus aux allemands, il était impératif de quitter le camp sur l'heure. Aussitôt les sentinelles furent retirées de leur poste d'observatoire, les paquetages bouclés, tout le monde sur le pied du départ. Hélas... qui ne croit pas à la fatalité ? Un orage comme ceux que l'on connaît en Cévennes au mois de juillet s'abat sur eux, les tonnerres résonnaient de montagne en montagne. Aussitôt leur chef décida de différer le départ, attendre que le ciel soit plus clément. Quelle imprudence sachant qu'ils pouvaient être attaqués à tout moment ! Cette regrétable décision est-elle due à une erreur de jeunesse ou toujours à cette foutue fatalité ? Dans la cabane l'ambiance est bonne enfant, à 20 ans on se croit immortel, certains étaient debout sur la table et amusaient la compagnie. Dehors la pluie redoublait d'intensité... Subitement le guetteur embusqué derrière la fenêtre hurla : "les boches" et les balles se mirent à crépiter sur les parois du baraquement et sur sa toiture en acier. Les réfractaires, nom donné aux résistants par les allemands, s'enfuirent de toute part comme des lapins détalant d'un roncier. Il y a des morts, il y a des blessés, quelques maquisards ont pu peut-être s'échapper mais tout fut très vite terminé... La pluie s'est brusquement arrêtée, on se demande quelquefois de quel côté est Dieu ! Les allemands (les fritz) rassemblèrent les survivants et les alignèrent sur un ponceau sous lequel l'eau coule un mètre cinquante plus bas, mon oncle est parmi eux d'après le souvenir de ses camarades rescapés. Soudain un jeune prisonnier perdit l'équilibre et chuta en contrebas. Pensant qu'il cherchait à s'échapper les fritz mitraillèrent faisant d'autres victimes, la confusion fut totale. Ce sont les seules et dernières informations que mes grands parents auront de leur fils... Ma cousine est née peu après le départ de mon oncle. Des amis viennent lui rendre visite chez ses parents vivant à la maison familiale. Au cours de la discussion ils lâchent la terrible nouvelle : "le maquis d'Aire de Côte vient d'être attaqué". Comment avaient-ils su la chose alors que mon grand père l'ignorait ? Aussitôt sans rien dire, car personne ne connaissait l'endroit où se cachait leur fils, il s'esquiva de la pièce et se rendit au village voisin de Lédignan chez le Pasteur qui lui même ne savait rien.

 ....Ce père rongé par l'inquiétude partit à vélo à Aire de Côte environ 85 km faisant étape chez des amis à St Jean du Gard, Saumane. Enfin quelques jours après son départ il arriva sur les lieux du désastre, il y avait encore des allemands qui rodaient tels des charognards et brûlaient les affaires des maquisards. Ces Cévennes empestaient la mort. Il déterra les jeunes victimes et nettoya leur visage, il en reconnut certains, ainsi des familles purent récupérer leur cher enfant mais jamais il ne reconnut le sien. Mon grand-père trouva dans les cendres encore fumantes ses couverts à moitié calcinés et quelques objets personnels. Il redescendit vers la plaine avec l'immense espoir que son fils fut vivant, blessé et hospitalisé ou bien envoyé en Allemagne pour accomplir ces fichus travaux obligatoires, mais certain qu'il allait avoir des nouvelles, il était exténué. Mes grand-parents entreprirent des recherches auprès des autorités civile et militaire et ils consultèrent sans résultat les listes de déportés vers les camps de concentration. Toutes les hypothèses furent émises la moindre rumeur exploitée, malgré leurs incessantes recherches ils ne retrouveront jamais MARCEL... Au regard de l'Etat Civil il n'était pas mort, il n'était pas vivant il était ce qu'il y a de plus terrible : il était mentionné DISPARU. Il a fallu 30 ans ou plus pour qu'on lui accorde le statut de défunt. Son nom figure maintenant sur le monument aux morts de la commune mais le temple du recueillement pour la famille restera toujours ce coin d'Aire de Côte en forêt domaniale où se cache la vérité. C'est là que ces camarades l'ont vu vivant pour la dernière fois, c'est là que nous le sentons près de nous... Marcel fut le seul vrai maquisard du village, il ne mourut point en héros, il ne fit pas d'entrée triomphante dans le village arborant le brassard FFI, il fut abattu très certainement comme un chien enragé et enterré à la sauvette quelque part dans ces montagnes, déjà jadis théatre de l'intolérance... Totalement réfractaire à l'Allemagne nazi il fut un terroriste aux yeux de l'ennemi. Pourtant pas une rue, pas une ruelle, pas une pierre de son village natal AIGREMONT ne porte son nom. Il y a la rue du Nord, la Montée des Chasseurs, la Place au nom d'un député maire, mais pas le moindre petit clin d'oeil à cet enfant du pays qui préféra prendre le "maquis" plutôt que de servir l'Allemagne : "Marcel on t'aime".

PS : Cette synthèse, parenthèse de la courte vie de Marcel Loubier (1922-1943) est écrite d'après le récit maintes et maintes fois raconté par mon grand-père Louis Loubier....

Le milicien qui dénonça le maquis de Aire de Côte, fut rapidement arrêté par les résistants et fusillé.

Lorsque vous venez de Nîmes par la CD 99 en direction d'Anduze, à partir de Fons Outre-Gardon vous serpentez sur une route bordée d'une épaisse végétation, rappelant le maquis de la garigue Nîmoise et qui heberge une manade de taureaux Camarguais, que l'on peut apercevoir broutant paisiblement le long de la clôture longeant cette voie, jusqu'à l'entrée du village de Montagnac. A la sortie du bourg, juste avant d'aborder la descente, arrêtez vous sur le bas côté et admirez! De là vous surplombez jusqu'au pied des cévennes, la plaine essentiellement agricole où au début de l'été, les champs de blé font des tâches blondes parmi les vignes verdoyantes et les massifs de genêts. L'Aigoual domine les cévennes et apparait à l'arrière plan de la chaine du Liron, si votre regard se prolonge vers l'est vous devinez le Ventoux qui émerge parfois de la brume, laissant apparaitre l'hiver ses sommets enneigés. Sous vos yeux au bas du plateau de Lédignan, vous apercevez juché sur son promontoire mon village Aigremont. C'est là où je suis né chez mes grand-parents maternels, dans ce même lit où sont nés ma mère ainsi que mon oncle, ma tante et ma cousine. C'était la tradition dans nos campagnes, la fille accouchait à la maison paternelle, entourée de la mère et de quelques matrones à qui l'on faisait appel pour leur expérience, d'ailleurs c'était ces mêmes personnes qui lors d'un décès dans la commune, allaient prodiguer au défunt ses derniers préparatifs... Je veux vous parler de cet Aigremont, celui de mon enfance où les gens de la terre vivaient, travaillaient et mouraient au village. Aigremont aujourd'hui n'est qu'un pigeonnier où l'on rentre le soir pour dormir et le lendemain on repart à la ville à tire d'ailes chercher son "grain". Non ! mon Aigremont a une âme, il a l'âme des gens simples de la campagne, de ces anciens qui se nommaient : "Roque, Floutier qui possédait un troupeau de moutons et dont le pastre s'appelait Ernest, Pons, Causse, Loubier, Clément, Robert dit le "laitier" qui fournissait le lait de ses propres vaches aux aigremontois". Je pourrais citer toutes les familles qui composaient le village et les mas car toujours présentes à mon esprit. Les soirs d'été les gens s'assayaient devant leur porte "pour prendre le frais" , suivant l'expréssion consacrée, à la lueur du pâle éclairage public composé d'une simple ampoule sous un abat-jour émaillé. C'était le garde communal Monsieur Crouzet qui remplaçait les lampes grillées, c'est lui également qui était chargé de faire les publications municipales, de grands coups de trompette suivis de : "avis à la population" précédaient l'annonce. Les enfants jouaient autour du village sous la luminosité blafarde qui baignait les vieilles ruelles, seuls leurs éclats de voix venaient à peine troubler cette atmosphère paisible.



"Lorsque les années pessant sur mes paupières
Quand sur mes jours passés mes yeux se fermeront
Sous l'ombre du cyprés dans ce vieux cimetière
Je veux dormir encor en ton sein, Aigremont."